Ha muerto Joaquín Sabina

Nada de él sabía hasta que nos habló de este menda nuestra profesora de Lengua y Literatura en el colegio, mi adorada Doña María Jesús, (por entonces los niños llamábamos de don a nuestros profes).

Supe que era un tipo rebelde y un poeta moderno. Supe también gracias a él que mi idolatrada Doña María Jesús se reunía con señores y señoras que --oh, pecadores-- fumaban porros. Desde entonces presté más atención a sus clases y me masturbé con renovado interés pensando en aquella estupenda profesora.

Y ahora resulta que se nos ha acabado ese poeta, ese rebelde, ese tipo chulesco de rimas fáciles y versos espontáneos que componían canciones que no olvidaremos fácilmente.

En verdad la palmó hace años. Quizá escribió su propio epitafio en aquella ocasión --la recordarán-- en la que le estrelló un vaso en la cara a una chica que le pedía un autógrafo, seguramente la pobre con las bragas chorreando hasta que le empezó a chorrear la sangre por la cara.

He dejado de escucharlo, y cuando me lo encuentro en televisión o, más comúnmente, en un vídeo por Internet, siento una mezcla de pena y de vergüenza ajena. Es el pobre payaso triste del bombín.

Ya no tiene voz para cantar, ni ingenio para componer, ni vergüenza torera le ha quedado para retirarse a tiempo. Sólo es un triste payaso tocado con bombín que una vez fue un gran artista.

Y este cabeza de chorlito se acuerda de Doña María Jesús y piensa que la vida es muy hija de puta y muy traicionera.