Mi primera hostia

(Publicado originalmente en Spaces el 7 de Julio de 2006).

A ustedes les importará un carajo, pero para mí fue importante, y me enseñó mucho. Seguramente aquella primera hostia me ha librado de recibir otras muchas con peor mala leche. Hablo, por supuesto, de la primera hostia que recibí con ganas de hacer daño, la primera hostia homicida, la primera hostia que me quiso sacar del planeta. Antes había recibido alguna que otra de mi padre, pero ésas no cuentan, y también muchas de mi madre, pero ésas cuentan menos todavía. Yo les quiero hablar de mi primera hostia de verdad, de la primera que no fue por corregirme o por castigarme, de la primera que me dieron con instinto asesino. Aquello sí que fue un hostión como dios manda, y con mucha emanación de sangre. Una hostia como mandan los cánones y las buenas costumbres, que diría Cela.

Sería allá por el 89, y me la dio Pepe Dormal León, en una playa de Águilas y a la vista de unos cuantos mirones. Pepe era uno o dos años mayor que yo, y a todos nos asombraba ver su torso desnudo, que él exhibía constantemente. Pepe era uno de esos tipos musculosos y agresivos. Yo lo admiraba y envidiaba secretamente por su aspecto físico. Y además éramos más o menos amigos, pues formábamos parte del mismo clan de fracasados escolares. Y un mal día, Pepe me dio la más fuerte e instructiva hostia de mi vida.

Fue, cómo no, por cierto asunto de mujeres. De todos es sabido que los mayores palos en la vida de un hombre los dan las mujeres, ya sea directa o, como en este caso, indirectamente.

Pues ahí lo tuve, aquella fatídica tarde de otoño en una playa de Águilas, luciendo musculoso pecho ante mí... y salió el temita que ambos teníamos pendiente, y con él surgieron las ganas de darnos de hostias. Y nos las dimos, vaya que si nos las dimos.

Él me provocó, pensando, supongo, que yo no me atrevería a tocar al forzudo del colegio. Y se equivocó. Mi puñetazo le partió los labios. Nada del otro mundo, pero eso, para el asesino del cole, era una terrible ofensa, además recuerden que había testigos...

Cuando se tocó la boca y puso ante sus ojos esos dedos manchados con su sangre cambiaron algunas cosas. Cambió su mirada. Cambió el concepto que tenía de autocomplaciente seguridad. Y dejó de mirarme como el gato que mira a un ratón. Me miró (no podré olvidarlo) como cualquiera miraría a una cucaracha molesta e insistente cuando tenemos el bote de Cucal en la mano y estamos dispuestos a hacerla desaparecer, sin más dilación.

Pocas veces en mi vida he tenido tanto miedo. Sabía que todo estaba perdido, y que mi castigo por desafiar al forzudo sería atroz, pero también sabía que tenía que asumirlo. Empecé a recular, esperando la inevitable hostia, hasta que la recibí. Di unos cuantos pasos intentando mantener el equilibrio y llegó un momento en que me caí de culo. Comprobé que mi nariz chorreaba sangre, y comprobé también que seguía vivo, y aunque entonces no podía entenderlo algo en mí me hizo sospechar que diecisiete años después escribiría sobre esto. Y tal vez sólo por eso mereció la pena.

El caso es que me enseñó mucho mi amigo Dormal. Me enseñó que recibir hostias no es agradable, pero aún me enseñó algo más importante: darlas tampoco gusta, por muy recomendable que pueda ser en según qué circunstancias.

Y ya para concluir, como homenaje a esos forofos de las historias con final feliz, contaré un par de cosas:

Si hoy en día Pepe Dormal y yo nos encontramos, nos daremos un abrazo fruto de la mutua admiración, lo sé porque ya ha ocurrido. Y lo más importante; aquella chica por la que nos partimos la cara acabó siendo mi novia durante más de diez años.