Pistachito

Pistachito es una dulce niña que conocí por esos azares de Internet. Se llama Verónica, pero entre ella y yo es pistachito, o, como leo por ahí, piztashitooo. Digo que es una niña pero es mayor de edad.

Pistachito tiene unos enormes ojos oscuros que nunca me verán en vivo, y unas anchas caderas que nunca me acogerán.

Pistachito tiene unas notas espectaculares, y yo no he podido evitar desear que fuera mi hija, aunque como le digo a ella la prefiero como amante. Sé que también ella me preferiría como amante antes que como padre, pero es tan joven...

A Pistachito le gusta jugar, como a todas, y le gusta provocar discreta y elegantemente. No sabe, Pistachito, el daño que puede hacer con sus juegos de niña inmadura y juguetona.

No me gustan los pistachos, pero sé de un pistachito que me comería con gusto. Es, precisamente, el pistachito que nunca me comeré. Salado, tierno, verde por dentro... inalcanzable por convencionalismos sociales que ni ella ni yo entendemos.

Si tuviera entre mis brazos a Pistachito quizá no me gustara. O quizá sí.

Si Pistachito se dejara abrazar por mí quizá yo no le gustara. O quizá sí.

Pero lo triste, lo jodidamente odioso de todo esto, es que ni Pistachito ni yo saldremos nunca de dudas.