Umbral y Puerta

Parece, si he de fiarme de las noticias, que el Martes murieron dos personas de cierta fama, con apellidos similares, además. Poco más en común debían de tener.

Uno no les sonará de nada, se llamaba Francisco Umbral y escribía. Escribía de un modo muy raro que a mí no me gustaba, aunque hay quien lo considera un genio. Pues el Martes murió, a los setenta y dos años, y ha sido despedido entre amigos y familiares.

El otro sí que les sonará muchísimo, y quizá todavía estén ustedes derramando lágrimas por él. Este se llamaba Antonio Puertas, de veintidós años, y era... (redoble de tambores, por favor)... ¡FUTBOLISTA! Ha sido despedido entre miles de aficionados, forofos, fanáticos y otros borregos.

Yo me enteré tarde, porque desde el lunes hasta el miércoles estuve... bueno, más bien no estuve. Me he perdido la gran oportunidad de desplazarme a Sevilla para despedir al pateador de balones. No saben cuánto lo lamento, aunque cuento con que entre tanto soplapitos mi ausencia pasara inadvertida.

He podido saber que el muchacho quiso morirse en mitad del campo, pero los médicos no lo dejaron. Bien por los matasanos. A ver, chaval, no me seas tan chulito, tú te mueres en un hospital como todo hijo de vecino. Y él, obediente, se ha muerto donde le han mandado, tras su fallido intento de dar el espectáculo. Que ya está bien de tener tan consentiditos a estos perseguidores de pelotas.

Después lo de siempre en estos casos, los miles de imbéciles homenajeándolo, como si fuera alguien, el nota. Por muchas veces que vea un espectáculo tan lamentable no dejo de asombrarme de la inmensidad tontunil futbolera.

Yo no quiero hablar en DCC de fútbol (poco tendría que decir) y tampoco de futbolistas. Este Diario se ensucia con la mierda que yo escojo, y no estoy por elegir esa clase de porquería, pero esta vez no me he podido resistir a rajar un poco. Entiéndanme, la coincidencia de fechas y la similitud de los apellidos me pedía a gritos que pariera unas líneas. Lo de Umbral me la trae al pairo, pero el óbito del insigne chutador sí que me interesa, más que nada porque me alegra.

Sí, sí, han leído bien. Me alegra porque el dolor del futbolero será siempre el placer de Leónidas. Es jodido ser español, varón, y deplorar el fútbol, y constantemente soy torturado por ese gigantesco negocio que a mí jamás me aportó un céntimo. Así que mi alegría en estos momentos de dolor futbolero no es crueldad, es más bien venganza. Pero pueden ustedes llamarlo como quieran. Si son ustedes futboleros me la sudan, y si no... pues también, qué coño.